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Die gute Mutter
(1813)
Im Jahr 1796, als
die französische Armee nach dem Rückzug aus Deutschland jenseits hinab am Rhein
lag, sehnte sich eine Mutter in der Schweiz nach ihrem Kind, das bei der Armee
war, und von dem sie lange nichts erfahren hatte, und ihr Herz hatte daheim
keine Ruhe mehr. „Er muß bei der Rhein-Armee sein", sagte sie, „und der liebe
Gott, der ihn mir gegeben hat, wird mich zu ihm führen", und als sie auf dem
Postwagen zum St. Johannistor in Basel heraus, und an den Rebhäusern vorbei ins
Sundgau gekommen war, treuherzig und redselig, wie alle Gemüter sind, die
Teilnehmung und Hoffnung bedürfen und die Schweizer ohnedem, erzählte sie ihren
Reisegefährten bald, was sie auf den Weg getrieben hatte. „Find ich ihn in
Colmar nicht, so geh ich nach Straßburg, find ich ihn in Straßburg nicht, so geh
ich nacher Mainz." Die andern sagten das dazu und jenes, und einer fragte sie:
„Was ist denn Euer Sohn bei der Armee? Major?" Da wurde sie fast verschämt in
ihrem Inwendigen. Denn sie dachte, er könnte wohl Major sein, oder so etwas,
weil er immer brav war, aber sie wußte es nicht. „Wenn ich ihn nur finde", sagte
sie, „so darf er auch etwas weniger sein, denn er ist mein Sohn." Zwei Stunden
herwärts Colmar aber, als schon die Sonne sich zu den Elsässer Bergen neigte,
die Hirten trieben heim, die Kamine in den Dörfern rauchten, die Soldaten in dem
Lager nicht weit von der Straße standen partienweise mit dem Gewehr beim Fuß,
und die Generale und Obersten standen vor dem Lager beisammen, diskurierten
miteinander und eine junge weißgekleidete Person von weiblichem Geschlecht und
feiner Bildung stand auch dabei und wiegte auf ihren Armen ein Kind. Die Frau im
Postwagen sagte: „Das ist auch keine gemeine Person, daß sie nahe bei den Herren
steht. Was gilt's, der wo mit ihr redet, ist ihr Mann." Der geneigte Leser fängt
allbereits an, etwas zu merken, aber die Frau im Postwagen merkte noch nichts.
Ihr Mutterherz hatte keine Ahndung so nahe sie an ihm vorbeigefahren war,
sondern bis nach Colmar hinein, war sie still und redete nimmer. In der Stadt im
Wirtshaus, wo schon eine Gesellschaft an der Mahlzeit saß, und die
Reisegefährten setzten sich auch noch wo Platz war, da war ihr Herz erst recht
zwischen Bangigkeit und Hoffnung eingeengt, daß sie jetzt etwas von ihrem Sohn
erfahren könnte, ob ihn niemand kenne, und ob er noch lebe, und ob er etwas sei,
und hatte doch den Mut fast nicht zu fragen. Denn es gehört Herz dazu, eine
Frage zu tun, wo man das Ja so gerne hören möchte, und das Nein ist doch so
möglich. Auch meinte sie, jedermann merke es, daß es ihr Sohn sei, nach dem sie
frage und daß sie hoffe, er sei etwas geworden. Endlich aber als ihr der Diener
des Wirts die Suppe brachte, hielt sie ihn heimlich an dem Rocke fest, und
fragte ihn: „Kennt Ihr nicht einen bei der Armee, oder habt Ihr nicht von einem
gehört, so und so?" Der Diener sagt: „Das ist ja unser General, der im Lager
steht. Heute hat er bei uns zu Mittag gegessen", und zeigte ihr den Platz. Aber
die gute Mutter gab ihm wenig Gehör darauf, sondern meinte es sei Spaß; der
Diener ruft den Wirt. Der Wirt sagt: „Ja, so heißt der General." Ein Offizier
sagte auch: „Ja, so heißt unser General", und auf ihre Fragen antwortete er: „Ja
so alt kann er sein", und „Ja so sieht er aus, und ist von Geburt ein
Schweizer." Da konnte sie sich nicht mehr halten vor inwendiger Bewegung, und
sagte: „Es ist mein Sohn, den ich suche"; und ihr ehrliches Schweizergesicht,
sah fast ein wenig einfältig aus vor unverhoffter Freude und vor Liebe und
Scham. Denn sie schämte sich, daß sie eines Generals Mutter sein sollte, vor so
vielen Leuten, und konnte es doch nicht verschweigen. Aber der Wirt sagte: „Wenn
das so ist gute Frau, so laßt herzhaft Euere Bagage abladen ab dem Postwagen,
und erlaubt mir, daß ich morgen in aller Frühe ein Kaleschlein anspannen lasse,
und Euch hinausführe zu Eurem Herrn Sohn in das Lager."
Am Morgen, als sie in
das Lager kam, und den General sah, ja so war es ihr Sohn, und die junge Frau,
die gestern mit ihm geredet hatte, war ihre Schwiegertochter, und das Kind war
ihr Enkel. Und als der General seine Mutter erkannte, und seiner Gemahlin sagte,
„das ist sie", da küßten und umarmten sie sich, und die Mutterliebe und die
Kindesliebe, und die Hoheit und die Demut schwammen ineinander und gössen sich
in Tränen aus, und die gute Mutter blieb lange in ungewöhnlicher Rührung, fast
weniger darüber, daß sie heute die Ihrigen fand, als darüber, daß sie sie
gestern schon gesehen hatte. - Als der Wirt zurückkam, sagte er, das Geld regne
zwar nirgends durch das Kamin herab, aber nicht 200 Franken nähme er darum, daß
er nicht zugesehen hätte, wie die gute Mutter ihren Sohn erkannte, und sein
Glück sah; und der Hausfreund sagt: „Es ist die schönste Eigenschaft weitaus im
menschlichen Herzen, daß es so gerne zusieht, wenn Freunde oder Angehörige
unverhofft wieder zusammenkommen, und daß es allemal dazu lächeln, oder vor
Rührung mit ihnen weinen muß, nicht ob es will."
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