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„Loset,
was i euch will sage!
D'Glocke het Zwölfi gschlage."
Wie still isch alles! Wie verborgen isch,
was Lebe heißt, im Schoos der Mitternacht
uf Stroß und Feld! Es tönt kei Mensche-Tritt;
es fahrt kei Wagen us der Ferni her;
kei Husthür gahret, und kei Othem schnuuft,
und nit emol e Möhnli rüeft im Bach.
's lit alles hinterm Umhang iez und schloft;
und öb mit liichtem Fueß und stillem Tritt
e Geist vorüber wandlet, weißi nit.
Doch was i sag, ruuscht nit der Tiich? Er schießt
im Leerlauf ab am müedi Mühli-Rad,
und näume schliicht der Iltis unterm Dach
de Tremle no, und lueg, do obe zieht
vom Chilchthurn her en Uehl im stille Flug
dur d'Mitternacht, und hangt denn nit im Gwülch
die großi Nacht-Laterne dört, der Mond?
Still hangt sie dört, und d'Sterne flimmere,
wie wemmen in der dunkle Rege-Nacht,
vom wite Gang ermattet, uf der Stroß
an d'Heimeth chunnt, no keini Dächer sieht
und numme do und dört e fründli Liecht.
Wie wirds mer doch uf eimol so kurios?
wie wirds mer doch so weich um Brust und Herz?
As wenni briegge möcht, weiß nit worum?
as wenni 's Heimweh hätt, weiß nit no was.
„Loset, was i euch will sage!
D'Glocke het Zwölfi gschlage.
Und ischs so schwarz und finster do,
se schine d'Sternli no so froh,
und us der Heimeth chunnt der Schi;
's muß lieblig in der Heimeth sy!“
Was willi? Willi dure Chilchhof goh
ins Unterdorf? Es isch mer d'Thür seig off,
as wenn die Todten in der Mitternacht
us ihre Gräbere giengen, und im Dorf
e wenig luegten, öb no alles isch
wie almig. 's isch mer doch bis dato ken
bigegnet, aß i weiß. Denkwol i thue's,
und rüef de Todte - nei sell thueni nit!
Still willi uf de stille Gräbere goh!
Sie hen io d'Uhr im Thurn, und weiß i denn,
isch au scho ihri Mitternacht verbey?
's cha sy, es fallt noch dunkler alliwil
und schwärzer uf sie abe - d'Nacht isch lang.
's cha sy, es zuckt e Streifli Morgeroth
scho an de Berge uf - i weiß es nit.
Wie ischs so heimli do? Sie schlofe wohl
Gott gunnene's! - e bizli schuderig,
sel läugni nit; doch isch nit alles todt.
I hör io 's Unrueih in der Chilche; 's isch
der Pulz der Zit in ihrem tiefe Schlof,
und d'Mitternacht schnuuft vo de Berge her.
Ihr Othem wandlet über d'Matte, spielt
dort mittem Tschäubbeli am grüne Nast,
und pfift dur d'Scheie her am Garte-Hag.
Sie chuuchet füecht an d'Chilche-Mur und chalt;
die lange Fenster schnattere dervo
und 's lopperig Chrüz. Und lueg, do lüftet sie
en offe Grab! - Du gueten alte Franz,
se hen sie au di Bett scho gmacht im Grund,
und 's Deckbett wartet uf die nebe dra,
und d'Liechtli us der Heimeth schine dri!
He nu, es gohtis alle so. Der Schlof
zwingt ieden uffem Weg, und eb er gar
in d'Heimeth dure chunnt. Doch wer emol
si Bett im Chilchhof het, Gottlob er isch
zum letzte mol do niden übernacht,
und wenn es taget, und mer wachen uf,
und chömmen use, hemmer nümme wit,
e Stündli öbben, oder nitemol. -
Se stolperi denn au no d'Stäpfli ab,
und bi so nüechter bliebe hinechtie.
„Loset, was i euch will sage!
D'Glocke het Zwölfi gschlage.
Und d'Sternli schine no so froh,
und us der Heimeth schimmerts so,
und 's isch no umme chleini Zit.
Vom Chilchhof het me nümme wit."
Wo bini gsi? Wo bini echterst iez?
e Stäpfli uf, e Stäpfli wieder ab,
und witers nüt? Nei weger, witers nüt!
Isch nit 's ganz Dörfli in der Mitternacht
e stille Chilchhof? Schloft nit alles do,
wie dört vom lange müede Wachen us,
vo Freud und Leid, und isch in Gottis Hand,
do unterm Strau-Dach, dört im chüele Grund,
und warte, bis es taget um sie her?
He, 's würd io öbbe! Und wie lang und schwarz
au d'Nacht vom hoche Himmel abe hangt,
verschlofen isch der Tag deswegen nie;
und bißi wieder chumm, und no ne mol,
se gen mer d'Gühl scho Antwort, wenni rüef,
se weiht mer scho der Morgeluft ins Gsicht.
Der Tag verwacht im Tanne-Wald, er lüpft
alsgmach der Umhang obsi; 's Morgeliecht
es rieslet still in d'Nacht, und endli wahlt's
in goldne Strömen über Berg und Thal.
Es zuckt und wacht an allen Orte; 's goht
e Lade do und dort e Husthür uf,
und 's Lebe wandlet use frey und froh.
Du liebi Seel, was wirds e Fyrtig sy,
wenn mit der Zit die lezti Nacht versinkt,
wenn alli goldne Sterne groß und chlei,
und wenn der Mond und 's Morgeroth und d'Sunn
in Himmels-Liecht verrinnen, und der Glast
bis in die tiefe Gräber abe dringt,
und d'Muetter rüeft de Chindlene: „'s isch Tag!"
und alles usem Schlof verwacht, und do
ne Laden ufgoht, dort e schweri Thür!
Die Todte luegen use iung und schön.
's het menge Schade gutet übernacht,
und menge tiefe Schnatte bis ins Herz
isch heil. Sie luegen use gsund und schön,
und tunke 's Gsicht in Himmels-Luft. Sie stärkt
bis tief ins Herz - o wenns doch bald so chäm!
„Loset, was i euch will sage!
D'Glocke het Zwölfi gschlage.
Und d'Liechtli brennen alli no;
der Tag will iemerst no nit cho.
Doch Gott im Himmel lebt und wacht,
er hört wohl, wenn es Vieri schlacht!"
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Hört her, was ich euch will sagen!
Die Glocke hat Zwölf geschlagen."
Wie still ist alles. Wie verborgen ist
was Leben heißt, im Schoß der Mitternacht
auf Straße und Feld! Es tönt kein Menschen-Tritt;
es fährt kein Wagen aus der Ferne her;
keine Haustür knarrt, kein Atem schnauft,
und nicht einmal eine Unke ruft im Bach.
es liegt alles hinter einem Vorhang jetzt und schläft;
und ob mit leichtem Fuß und stillem Tritt
ein Geist vorüber wandelt, weiß ich nicht.
Doch was ich dage, rauscht nicht der Bach? Er schießt
im Leerlauf ab dem Mühlen-Rad,
und irgendwo schleicht der Iltis unterm Dach
den Balken nach, und schau, dort oben zieht
vom Kirchturm her ein Uhu im stillen Flug
durch die Mitternacht, und hängt denn nicht in den Wolken
die große Nacht-Laterne dort, der Mond?
Still hängt sie dort, und die Sterne flimmern,
wie wenn man in der dunklen Regennacht,
vom weiten Gang ermattet, auf der Straße
an die heimat kommt, noch keine Dächer sieht
und nur da und dort ein freundliches Licht.
Wie wird es mir doch auf einmal so kurios?
Wie wird es mir doch so weich um Brust und Herz?
Als wenn ich weinen möchte, weiß nicht warum?
als wenn ich Heimweh hätte, weiß nicht nach was.
Hört her, was ich euch will sagen!
Die Glocke hat Zwölf geschlagen.
Und ist es so schwarz und finster dort,
so scheinen die Sternlein noch so froh,
und aus der Heimat kommt der Schein;
es muss lieblich in der Heimat sein!"
Was will ich? Will durch den Friedhof gehen
ins Unterdorf? Es ist mir als wäre die Türe offen,
als wenn die Toten in der Mitternacht
aus ihren Gräbern gingen, und im Dorf
ein wenig schauten, ob noch alles ist
wie ehemals. es ist mir bis dato keiner
begegnet, soviel ich weiß. Denk wohl ich tue es,
und rufe die Toten - nein selbiges tue ich nicht!
Still will ich auf den Gräbern gehen!
Sie haben ja die Uhr im Turm, und weiß ich denn,
ist auch schon ihre Mitternacht vorbei?
es kann sein, es fällt noch dunkler alleweil
und schwärzer auf sie herab - die Nacht ist lang.
es kann sein, es zuckt ein Streifchen Morgenrot
schon an den Bergen auf - ich weiß es nicht.
Wie ist es so heimatlich hier? Sie schlafen wohl
Gott gönne es ihnen! - ein bisschen schludrig,
selbiges leugne ich nicht; doch ist nicht alles tot.
Ich höre ja die Unruhe in der Kirche; es ist
der Puls der Zeit in ihrem tiefen Schlaf,
und die Mitternacht schnauft von den Bergen her.
Ihr Atem wandelt über die Matten, spielt
dort mit dem Strohbündel am grünen Ast,
es pfeift durch die Palisaden her am Gartenhag.
Sie haucht feucht an die Kirchenmauer und kalt;
die langen Fenster schnattern davon
und das lotterige Kreuz. Und schau, dort lüftet sie
ein offenes Grab! - Du guter alter Franz,
so haben sie auch dein Bett schon gemacht im Grund
und das Deckbett wartet auf dich neben dran,
und Lichtlein aus der Heimat scheinen hinein!
He nun, es geht uns allen so. Der Schlaf
zwingt jedem auf dem Weg, und ob er gar
in die Heimat hinüber kommt. Doch wer einmal
sein Bett im Friedhof hat, Gottlob er ist
zum letzten Mal hier unten über Nacht
und wenn es tagt, und wir wachen auf,
und kommen heraus, haben wir nicht mehr weit
ein Stündlein etwa, oder nicht einmal. -
So stolpere ich dann auch noch die Stufen herab,
und bin so nüchtern geblieben die ganze Nacht.
Hört her, was ich euch will sagen!
Die Glocke hat Zwölf geschlagen.
Und die Sternlein scheinen noch so froh,
und aus der Heimat schimmert es so,
und es ist noch eine kleine Zeit hin.
Vom Friedhof hat man nicht mehr weit."
Wo bin ich gewesen? Wo bin ich etwa jetzt?
eine Stufe hinauf, eine Stufe wieder hinab,
und weiter nichts? Nein, wahrlich, weiter nichts!
Ist nicht das ganze Dörflein in der Mitternacht
ein stiller Friedhof? Schläft nicht alles da,
wie dort vom langen müden Wachen aus,
von Freud und Leid, und ist in Gottes Hand,
da unterm Strohdach, dort im kühlen Grund,
und warten, bis es Tag wird um sie her?
He, es wird ja bald! Und wie lang und schwarz
auch die Nacht vom hohen Himmel herunter hängt,
verschlafen ist der Tag deswegen nie;
und bis ich wieder komme, und noch einmal,
so geben mir die Gockel schon Antwort, wenn ich rufe,
so weht mir schon die Morgenluft ins Gesicht.
Der Tag erwacht im Tannenwald, er lupft
alsbald den Umhang aufwärts; das Morgenlicht
es rieselt still in die Nacht, und endlich wallt es
in goldenen Strömen über Berg und Tal.
Es zuckt und wacht auf an allen Orten, es geht
ein Laden da und dort eine Haustüre auf,
und das Leben wandelt hinaus frei und froh.
Du liebe Seele, was wird es ein Feiertag sein,
wenn mit der Zeit die letzte Nacht versinkt,
wenn alle goldenen Sterne groß und klein,
und wenn der Mond und das Morgenrot und die Sonne
im Himmelslicht verrinnen, und der Glanz
bis in die tiefen Gräber hinunter dringt,
und die Mutter ruft den Kindlein: "es ist Tag!"
uns alles aus dem Schlaf erwacht, und da
ein Laden aufgeht, und dort eine schwere Türe!
Die Toten schauen aus jung und schön.
es hat manchen Schaden behoben über Nacht
und mancher tiefe Schatten bis ins Herz
ist geheilt. Sie schauen aus gesund und schön,
und tunken das Gesicht in Himmelsluft. Sie stärkt
bis tief ins Herz - o wenn es doch bald so käme!
Hört her, was ich euch will sagen!
Die Glocke hat Zwölf geschlagen.
Und die Lichtlein brennen alle noch;
der Tag will leider noch nicht kommen.
Doch Gott im Himmel lebt und wacht,
er hört es wohl, wenn es Vier schlägt!"
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Listen to what I want to tell you!
The bell has struck twelve."
How quiet everything is. How hidden is
what life means, in the bosom of midnight
On road and field! There is no sound of human footsteps;
no wagon drives from afar;
no house door creaks, no breath puffs,
and not even a toad calls in the brook.
Everything lies behind a curtain now and sleeps;
and whether with light foot and silent tread
a ghost walks by, I know not.
But what I do know, does not the brook murmur? It shoots
Idle from the mill-wheel,
and somewhere the polecat creeps under the roof
after the beams, and look, up there draws
from the church tower an eagle owl in silent flight
through the midnight, and does not hang in the clouds
the great night lantern there, the moon?
Silently it hangs there, and the stars flicker,
as if in the dark rainy night,
tired from the long walk, on the road
to your home, still seeing no roofs
and only here and there a friendly light.
How does it suddenly become so strange to me?
How does my chest and heart feel so soft?
As if I want to cry, I don't know why?
As if I were homesick, I don't know what for.
Listen to what I want to tell you!
The bell has struck twelve."
And if it is so black and dark there,
the stars still shine so brightly,
and the light comes from home;
it must be lovely at home!"
What do I want? Do I want to go through the graveyard
to the lower village? I feel as if the door were open,
as if the dead at midnight
walked out of their graves, and in the village
looked a little, if everything is still
as it used to be. I haven't met anyone yet
as far as I know. Think I will do it,
and call the dead - no, I won't do that!
I will walk quietly on the graves!
They have the clock in the tower, and do I know,
is their midnight already over?
It may be, it falls even darker all the time
and blacker on them - the night is long.
It may be that a streak of dawn
is already twinkling at the mountains - I don't know.
How is it so homely here? They must be asleep
God grant them that! - a little sloppy,
I don't deny this; but all is not dead.
I can hear the restlessness in the church; it is
the pulse of time in its deep sleep,
and the midnight snorts from the mountains.
Its breath wanders over the mats, plays
with the bundle of straw on the green branch,
it whistles through the palisades by the garden hedge.
It breathes damply on the church wall and cold;
the long windows chatter away
and the plump cross. And look, there it lifts
an open grave! - You good old Franz,
they have already made your bed at the bottom
and the blanket bed is waiting for you next to it,
and little lights from home are shining in!
Hey now, we're all like that. Sleep
forces everyone on the way, and whether he even
comes to the homeland. But he who once
has his bed in the cemetery, thank God he is
down here for the last time overnight
and when the day comes and we wake up
and come out, we have not far to go
an hour or so, or not even that. -
And so I stumble down the steps,
and have remained sober all night.
Listen to what I want to tell you!
The bell has struck twelve."
And the stars are still shining so brightly,
and from the homeland it shimmers so,
and there's still a little while to go.
You don't have far to go from the cemetery."
Where have I been? Where am I now?
one step up, one step down again,
and nothing more? No, truly, nothing more!
Is not the whole village at midnight
a silent graveyard? Is not everything there asleep?
as there from the long weary wake,
from joy and sorrow, and is in God's hands,
there under the thatched roof, there in the cool ground,
and wait until daylight comes around them?
Hey, it will be soon! And how long and black
the night hangs down from the high sky,
the day is never sleepy because of it;
and until I come again, and again,
the roosters will answer me when I call,
the morning air is already blowing in my face.
The day awakens in the pine forest, it lifts
the cloak upwards; the morning light
trickles silently into the night, and at last it flows
in golden streams over mountain and valley.
It twitches and wakes up in all places, it opens
a shutter here and a door there,
and life wanders out free and happy.
Dear soul, what a holiday it will be,
when the last night sinks with time,
when all the golden stars great and small,
and when the moon and the dawn and the sun
fade in the light of heaven, and the splendour
penetrates down into the deep graves,
and the mother calls to the little children: "It is day!"
and all awake from the sleep, and here
a shutter opens, and there a heavy door!
The dead look young and beautiful.
some damage has been repaired overnight
and many a deep shadow to the heart
is healed. They look healthy and beautiful,
and dip their faces in heavenly air. It strengthens
deep into the heart - oh, if only it would come soon!
Listen to what I want to tell you!
The bell has struck twelve."
And the little lights are all still burning;
but the day has not yet come.
But God in heaven lives and watches,
He hears it well, when it strikes four!" |
