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Der
Bueb seit zum Aetti:
Fast allmol, Aetti, wenn mer's Röttler Schloß
so vor den Auge stoht, se denki dra,
obs üsem Hus echt au e mol so goht.
Stohts denn nit dört, so schudrig, wie der Tod
im Basler Todtetanz? Es gruset eim,
wie länger as me's bschaut. Und üser Hus,
es sitzt io wie ne Chilchli uffem Berg,
und d'Fenster glitzeren, es isch e Staat.
Schwetz, Aetti, gohts em echterst au no so?
I mein emol, es chönn schier gar nit sy.
Der Aetti seit:
Du guete Bursch, 's cha frili sy, was meinsch?
's chunnt alles jung und neu, und alles schliicht
sim Alter zu, und alles nimmt en End,
und nüt stoht still. Hörsch nit, wie 's Wasser ruuscht,
und siehsch am Himmel obe Stern an Stern?
Me meint, vo alle rühr si kein, und doch
ruckt alles witers, alles chunnt und goht.
Je, 's isch nit anderst, lueg mi a, wie d'witt.
De bisch no iung; närsch, i bi au so gsi,
iez würds mer anderst, 's Alter, 's Alter chunnt,
und woni gang, go Gresgen oder Wies,
in Feld und Wald, go Basel oder heim,
's isch einerley, i gang im Chilchhof zu, -
briegg, alder nit! - und bis de bisch wien ich,
e gstandne Ma, se bini nümme do,
und d'Schof und Geiße weide uf mi'm Grab.
Jo wegerli, und 's Hus wird alt und wüst;
der Rege wäscht der's wüster alli Nacht,
und d'Sunne bleicht der's schwärzer alli Tag,
und im Vertäfer popperet der Wurm.
Es regnet no dur d'Bühne ab, es pfift
der Wind dur d'Chlimse. Drüber thuesch du au
no d'Auge zu: es chomme Chindes-Chind,
und pletze dra. Z'lezt fuults im Fundement,
und 's hilft nüt meh. Und wemme nootno gar
zweytusig zehlt, isch alles z'semme g'keit.
Und 's Dörfli sinkt no selber in si Grab.
Wo d'Chilche stoht, wo 's Vogts und 's Here Hus,
goht mit der Zit der Pflug -
Der Bueb seit:
Nei, was de seisch!
Der Aetti seit:
Je, 's isch nit anderst, lueg mi a, wie d' witt!
Isch Basel nit e schöni tolli Stadt?
's sin Hüser drinn, 's isch mengi Chilche nit
so groß, und Chilche, 's sin in mengem Dorf
nit so viel Hüser. 's isch e Volchspiel, 's wohnt
e Richthum drinn, und menge brave Her,
und menge, woni gchennt ha, lit scho lang
im Chrüz-Gang hinterm Münster-Platz und schloft.
's isch eithue, Chind, es schlacht e mol e Stund,
goht Basel au ins Grab, und streckt no do
und dort e Glied zum Boden us, e Joch,
en alte Thurn, e Giebel-Wand; es wachst
do Holder druf, do Büechli, Tanne dört,
und Moos und Farn, und Reiger niste drinn -
's isch schad derfür! - und sin bis dörthi d'Lüt
so närsch wie iez, se göhn au Gspenster um,
d'Frau Faste, 's isch mer iez, sie fang scho a,
me seits emol, - der Lippi Läppeli,
und was weiß ich, wer meh. Was stoßisch mi?
Der Bueb seit:
Schwetz lisli, Aetti, bis mer über d'Bruck
do sin, und do an Berg und Wald verbey!
Dort obe iagt e wilde Jäger, weisch?
Und lueg, do niden in de Hürste seig
gwiß 's Eyer-Meidli g'lege, halber fuul,
's isch Johr und Tag. Hörsch, wie der Laubi schnuuft?
Der Aetti seit:
Er het der Pfnüsel! Seig doch nit so närsch!
Hüst Laubi, Merz! - und loß die Todte go,
sie thüen der nüt meh! - Je, was hani gseit?
Vo Basel, aß es au emol verfallt. -
Und goht in langer Zit e Wanders-Ma
ne halbi Stund, e Stund wit dra verbey,
se luegt er dure, lit ke Nebel druf,
und seit si'm Cammerad, wo mittem goht:
„Lueg, dört isch Basel gstande! Selle Thurn
seig d'Peters-Chilche gsi, 's isch schad derfür!"
Der Bueb seit:
Nei Aetti, ischs der Ernst, es cha nit sy?
Der Aetti seit:
Je 's isch nit anderst, lueg mi a, wie d' witt,
und mit der Zit verbrennt di ganzi Welt.
Es goht e Wächter us um Mitternacht,
e fremde Ma, me weiß nit, wer er isch,
er funklet, wie ne Stern, und rüeft: „Wacht auf!
Wacht auf, es kommt der Tag!" - Drob röthet si
der Himmel, und es dundert überal,
z'erst heimlig, alsg'mach lut, wie sellemol
wo Anno Sechsenünzgi der Franzos
so uding gschoße het. Der Bode schwankt,
aß d'Chilch-Thürn guge; d'Glocke schlagen a,
und lüte selber Bett-Zit wit und breit,
und alles bettet. Drüber chunnt der Tag;
o, b'hütis Gott, me brucht ke Sunn derzu,
der Himmel stoht im Blitz, und d'Welt im Glast.
Druf gschieht no viel, i ha iez nit der Zit;
und endli zündets a, und brennt und brennt,
wo Boden isch, und niemes löscht. Es glumst
wohl selber ab. Wie meinsch, siehts us derno?
Der Bueb seit:
O Aetti, sag mer nüt me! Zwor wie gohts
de Lüte denn, wenn alles brennt und brennt?
Der Aetti seit:
He, d'Lüt sin nümme do, wenns brennt, sie sin -
wo sin sie? Seig du frumm, und halt di wohl,
geb, wo de bisch, und bhalt di Gwisse rein!
Siehsch nit, wie d'Luft mit schöne Sterne prangt!
's isch iede Stern verglichlige ne Dorf,
und witer obe seig e schöni Stadt,
me sieht sie nit vo do, und haltsch di gut,
se chunnsch in so ne Stern, und 's isch der wohl,
und findsch der Aetti dort, wenn's Gottswill isch,
und 's Chüngi selig, d'Muetter. Oebbe fahrsch
au d'Milchstroß uf in die verborgni Stadt,
und wenn de sitwärts abe luegsch, was siehsch?
s Röttler Schloß! Der Belche stoht verchohlt,
der Blauen au, as wie zwee alti Thürn,
und zwische drinn isch alles use brennt,
bis tief in Boden abe. D'Wiese het
ke Wasser meh, 's isch alles öd und schwarz,
und todtestill, so wit me luegt - das siehsch,
und seisch di'm Cammerad, wo mitder goht:
„Lueg, dört isch d'Erde gsi, und selle Berg
het Belche gheiße! Nit gar wit dervo
isch Wisleth gsi, dört hani au scho glebt,
und Stiere g'weitet, Holz go Basel g'führt,
und broochet, Matte g'raust, und Liecht-Spöh' g'macht,
und g'vätterlet, bis an mi selig End,
und möcht iez nümme hi." - Hüst Laubi, Merz! |
Le fils dit à son père:
Presque chaque fois, papa, que se dresse
devant nous le château de Rothelin, j’y pense:
notre ferme elle aussi va tomber en ruines?
Il se tient là-bas aussi lugubre que la Mort
dans la Danse macabre de Bâle. Plus on le regarde,
plus ça fait peur. Et notre ferme
elle siège tout comme une chapelle sur la colline,
avec ses fenêtres illuminées, elle est superbe.
Dis, papa, elle tombera en ruines elle aussi?
Moi j’vois pas comment ça pourrait arriver.
Le père dit:
Sûr que ça s’pourrait bien, p’tit gars, qu’est-ce tu crois?
Tout est jeune et neuf au début, et tout prend
de l’âge, et tout a une fin, et rien ne demeure.
T’entends pas la Wiese charrier ses eaux?
Et vois-tu là-haut le ciel plein d’étoiles?
Aucune d’elles ne semble bouger, et pourtant
rien ne reste en place, tout vient et va.
Ben oui, c’est comme ça, que ça t’plaise ou non.
T’es encore jeune: fou-fou je l’étais aussi,
je n’suis plus le même avec l’âge, j’ai pris de l’âge,
et où que j’aille, à Gresgen ou à Wies,
par champs et forêts, à Bâle ou à la maison,
c’est du pareil au même, c’est direction le cimetière, —
pleurniche ou pas! — et lorsque tu s’ras comme moi,
un adulte, eh bien j’ne serai plus là,
et chèvres et moutons brouteront sur ma tombe.
Ouais, pour sûr, et la ferme deviendra vieille et moche;
de nuit la pluie la délavera, l’amochera encore,
et de jour le soleil va te la décrépir pire encore,
et les vers de creuser, et craquent les boiseries.
Et puis la pluie s’infiltre dans le grenier jusqu’en bas,
le vent siffle dans les lézardes. Entre temps
toi aussi tu t’en vas; et tes petits-enfants
de la retaper. À la fin, les fondations pourrissent
et ça vaut plus la peine. Et disons dans
deux cents ans, le tout sera décombre et débris.
Et notre village lui-même sera mort et enterré.
Là où se dressent église, maison du bailli, celle du curé,
on verra passer la charrue —
Le fils dit:
Mais qu’est-ce tu racontes?
Le père dit:
Ben oui, c’est comme ça, que ça t’plaise ou non!
Bâle est une sacrément jolie ville, non?
T’as des maisons, y a plein d’églises pas
aussi hautes, et des églises, dans plein de villages
y a pas autant de maisons. T’as du monde partout,
de la richesse, et nombre de gens de qualité,
et pas mal que j’ai connus, y a beau temps
qu’ils gisent endormis dans le cloître de la cathédrale.
La belle affaire, fiston! Sonnera un jour l’heure
où Bâle sera morte et enterrée, et restera de-ci,
de-là un ossement, une arche de pont,
une vieille tour, un mur de pignon; y poussera
du sureau, ici de jeunes hêtres, là des sapins,
et de la mousse, et des fougères où nichent les hérons —
c’est triste bien sûr! — et si les gens, d’ici là, seront
aussi fous qu’à présent, des fantômes la hanteront,
la Dame blanche, m’est impression qu’elle est déjà là,
c’est ce qu’on dit — le Spectre babillard,
et sûrement d’autres encore. Pourquoi tu me pousses?
Le fils dit:
Parle moins fort, papa, on va passer le pont
et longer la montagne et le bois qui la dévale!
Oui, tu sais, y a le Féroce chasseur qui chasse là-haut,
et regarde là en bas dans les buissons, sûr
qu’on y a découvert la marchande d’œufs pourrissante
y a longtemps de ça. T’entends pas le Laubi? il souffle fort.
Le père dit:
Il est enrhumé! Arrête avec ces bêtises!
Allez, hue, Laubi, Merz! — et laisse les morts en paix,
c’est d’la blague tout ça! — Je parlais de quoi déjà?
Ah oui, de Bâle qu’un jour elle aussi serait en ruines. —
Et si bien plus tard quelqu’un se balade
dans le coin, à quelques kilomètres de là,
il l’apercevra, si pas de brume, au loin
et dira à son compagnon de randonnée:
«T’as vu là-bas, c’était Bâle! Cette tour,
c’était, paraît-il, l’église Saint-Pierre, c’est triste, non?»
Le fils dit:
T’es sérieux là, papa? C’est pas possible!
Le père dit:
Ben oui, c’est comme ça, que ça t’plaise ou non,
et avec le temps le monde entier sera cendres.
Un veilleur fait sa ronde à la mi-nuit,
c’est un étranger, on n’sait pas qui c’est,
il scintille comme une étoile et crie: «Alarme!
Réveillez-vous, le jour est venu!» — Là-haut
rougeoie le ciel et partout retentit le tonnerre,
assourdi d’abord, puis de plus en plus en fort, comme la fois,
en l’an quatre-vingt-seize, où les Français
canonnaient sans cesse. Le sol tremble tant
que les clochers vacillent; sonnent les cloches,
elles tintent d’elles-mêmes l’angélus en tous lieux
et tout le monde prie. Et alors le jour se lève;
oh, Seigneur, prends pitié, pas besoin de soleil,
le ciel est zébré d’éclairs, et de leurs reflets le monde.
Plein de choses arrivent encore, ça demand’rait du temps,
et là ça s’embrase et brûle et fait rage
sur le moindre coin de terre, et personne n’éteint. Ça se
consume tout seul. À ton avis, ç’aura l’air de quoi après?
Le fils dit:
Oh, papa, arrête, ça suffit! Dis-moi juste, les gens
qu’est-ce qu’ils deviennent si tout n’arrête pas de brûler?
Le père dit:
Ben, les gens ils sont plus là quand ça brûle, ils sont —
ils sont où? Toi, sois pieux et porte-toi bien,
généreux tu seras et le cœur pur tu auras!
Non mais t’as vu les étoiles comme elles resplendissent!
Chaque étoile est comme un village,
et encore plus haut se trouverait une jolie ville,
on ne la voit pas d’ici, et si t’es sage,
t’iras sur une de ces étoiles et te sentiras bien,
et tu retrouv’ras ton père là-bas, si Dieu le veut,
et ta défunte sœur, et la mère. Là-haut, tu prendras
la Voie lactée direction la ville cachée,
et si tu jettes un regard de côté vers le bas, qu’est-ce tu vois?
Le château de Rothelin! Le Belchen se dresse carbonisé,
le mont Blauen aussi, comme deux vieilles tours
et entre les deux tout est cendres,
le sol brûlé jusqu’à l’os. La Wiese est
à sec, noir le tout, et désolé
et un de ces silences à perte de vue — tu vois ça
et tu dis à ton compagnon d’étoile:
«T’as vu, c’était la Terre là-bas, et cette montagne,
on l’appelait le Belchen! Pas très loin de là
y avait Wieslet, j’y ai déjà passé une vie,
ai attelé des bœufs, charrié du bois à Bâle,
et jachéré, irrigué des prairies, fait du p’tit bois
et bricolé ici et là jusqu’à
mon heureux trépas.
et aucune envie d’y retourner.» — Allez, hue, Laubi, Merz! |
