16

In eine lichte Rotunde schaut

Hinauf mein staunender Blick,

Von Adams Erzeugten hat's keiner gebaut,

Dies künstliche Meisterstück.

Seine Säulen sind nicht von Marmor, von Holz,

Von keinem Metall, doch schwebet es stolz

In freier Weite, trotz furchtbarn Gewalten,

Sich selber vermögend im Sturme zu halten.

Wer mißt seine Balken, wer zählet die Menge

Der luftigen Hallen, der schwebenden Gänge?

In der Mitte die waltende Herrscherin wohnt,

In strahlender Mitte die Herrscherin thront.

Nun melde mir Kunde,

Wie heißt die Rotunde?

Sie ist nicht des Himmels lasurener Bogen,

Der sich spiegelt und bricht in den Meereswogen,

Ein Mördergrube meine Rotunde ist,

Der Pilgrim zu ihr die Herrscherin frißt.