Ihr schlaft oft kaum,

Und es besucht euch auf dem weichen Flaum,

Mein erstes bald,

Umgaukelt euch in lieblicher Gestalt;

Ein leis Geräusch, und ihr erwacht,

Verschwunden ist es, einsam ist die Nacht,

Das zweite kommt im Druck ans Licht;

Es wird verlegt von Jahr zu Jahr;

Vom Ganzen gibt's manch Exemplar.

Ihr meint, ihr habt's?

Ein Traumbuch ist es nicht.

Wenn nicht ein Sprichwort lügt,

So soll es in des Krämers Nischen,